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那些药，他从来不喝。
不是不知道那是好东西。也不是尝不出苦。
他只是想看看——看看那些人能撑到什么时候。
母亲每次来，都要红了眼眶，絮絮叨叨地说“翊儿要好好喝药，喝了就会好”。父亲偶尔来，站在门口，yu言又止，最后只憋出一句“好好养病”。
他们都盼着他好。
可他不信。
这病，从三岁起就缠着他。这么多年来，多少大夫看过，多少千金难买的药方试过，有用吗？没有。他还是一天天地烂下去，一日日地咳出血来。
那喝药有什么用？不过是给他们一点念想罢了。
他们捧着那碗药，小心翼翼地端到他面前，眼里全是期盼——喝了吧，喝了就会好，喝了就能活下去。
可他偏不喝。他就要看着那些期盼一点一点落空。
母亲的眼眶从红到Sh，从Sh到不敢看他。父亲从常来变成偶尔来，从偶尔来变成不再来。最后，就都走了。
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