他睁眼盯着天花板，视线模糊，像被汗水糊住。
脑袋起初是空的，什麽也没想，但心跳还在狂奔，像擂台上没停下的节奏，血管里的压力是绷紧的钢索，不知道什麽时候会断。
他试着深呼x1，b自己冷静，却发现每一下x1气都像在搅动一团烧不尽的火。
这不是第一次。
拳击从来不是只打在擂台上。
它是十七年的重量，压在骨头里，压在每一场b赛的输赢、每一道教练的命令、每一秒不能松懈的训练里。
作为拳击选手，他学会了把压力吞进肚子，学会了在肌r0U酸痛到颤抖时还要再挥一拳。
可那些东西从来没真的消失——它们只是堆在那，变成一团解不开的结，卡在x口，卡在脑子里，卡在每一根绷紧的神经上。
他喉结滚了一下，整个人像被什麽撞了一下。
他不小心用手背擦了额头一把汗，结果那GU味道——唐曜的——又从指尖窜进鼻腔，像要把他脑子拉回去。
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