少年没说话。他只是看了她一眼。那目光从她脸上掠过，淡淡的，像是看一块石头、一株草，没有任何情绪。
然后他垂下眼，继续看书。姜杞站在那里，进也不是，退也不是。
过了几息，才听他淡淡道：
“滚。”
声音很轻，却像冰块砸在地上。
姜杞抿了抿唇，把食盒放在门口的小几上，默默退了出去。门在身后合上的那一刻，里头传来一阵压抑的咳嗽声。断断续续，像是要把肺都咳出来。
姜杞站在廊下，望着那扇紧闭的门，又望了望园中那几丛瘦竹。
竹叶在风里沙沙响，带着冬日特有的萧索。她忽然想起周妈妈方才那句——
“他就再没怎么出来过。”
再没出来过。从三岁起，就困在这间屋子里，困在这具病弱的躯壳里，日复一日，年复一年。
她低头看了看自己的乾坤镯。那里头，有她爹爹炼的无数灵丹妙药。
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