郑光明昏昏沉沉睡在他身上，姿势与昨晚的蒋恕欧一模一样。
蒋齐没有动。他看见天亮了，但是他的脑袋靠着冰冷的砖墙，眼睛是睁开的，像夜里石像的眼。身下是潮湿的棉被，有点硬，像压久了的苔藓。他什么也不想看，但每一寸天花板上的木纹都印在眼里。
他的手搁在郑光明的背上，隔着军呢的料子，骨骼像从地壳里一点点生出来的瘤。他没有抚摸，也没有缩回，只是把那只手放在那里——一开始他挣扎，是本能，像对抗梦魇。但后来他安静了，那是另一种本能。
郑光明伏着，一动不动。但他的眼睛其实是睁开的。漆黑，像深井。他把脸贴上来，把额头贴上来，把嘴唇贴上来——不是在亲，而是在逼问：你爱不爱我，你为谁而痛。
他轻轻喊了一声：“爹。”
句从喉咙里撕开来的词，反复在舌根上折返。
蒋齐没回应。他闭了眼，不是为了遮住眼前的这个孩子，而是为了屏蔽心里另一个孩子的哭。他想起火车，梦里的，现实里的，破损的，往死里开的车厢。他想起那个枪口，那个倒下去的恕欧，“你还爱着你爹吗？”他低声问。他感觉自己像在问一只濒死的犬。
郑光明没答。他的脸埋得更深。他的呼吸忽然乱了，像哭，也像笑，又像是梦里惊醒时那种最孤绝的喘息。他喃喃说了一句，声音轻得像火车压过雪地的声音：
“我要杀了他。”
这句话没有指代。
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